Antares - Sonrisa Azul

La transparencia es el error en mis letras nuevas,

estas que dicen lo que ven,

no lo que esconden en sus figuraciones.

Sus formas han vencido a la abstracción sinuosa del alma errante...

Doy pasos por un barro incierto

mientras los castaños improvisan

su transición del verde a la nada.

Se agotaron la esperanza y el calor,

dejaron limpio nuestro camino.

Rebrota la nostalgia,

a paso lento,

a nube abierta,

a fuego,

a tu abrazo eterno.

Es, sin duda, tiempo de otoño.

Contigo.

Me asalta mi infancia desbocada

de higos, madreselva y geranios,

donpedros, piedras y pólvora.

A lo lejos tañían las campanas de la tarde.

¡Qué alegría los gorriones chicos

cada mañana!.

!Qué alegría los niños en el parque!,

la paja húmeda de rocío,

la abuela, el arroz con leche,

el blanco y negro,

la siesta, el chinchón, la bicicleta...

Hay un señor de pelo blanco,

bigote antiguo, gafas de pasta

y puro que también espera.

lleva bolso de cuero, pan,

un sombrero torcido

y unos pantalones vaqueros grandes

que sujeta apretándolos con el cinturón.

Hace ritmos en el suelo

con la punta del bastón.

Mira, espera, piensa, busca en su bolso...

Al fondo, un coche gira.

El autobús no llega. Aún no.

El calor de esta mañana

se parece a una melaza

de campo abierto

en textura y sabor.

Es amarillo pajizo.

Pasan la jara y la zarzamora.

Murió el poeta... Me enteré tarde, y si soy absolutamente sincera, no pude evitar llorar. De pronto me invadió un vacío extraño, como si ya jamás pudiera sacarle jugo a sus letras nuevas, como si me hubieran quitado un trozo de un ídolo de tinta y papel… Un poeta de libertad, profundo a cada palabra, punto, coma y suspiros, en su voz quebrada, en su mirada intensa, pensante, pícara, inteligente…

Podría hablar de su vida, de su obra, de sus amigos, de peripecias mundanas, pero eso ya lo hacen otros, sin desdeñar los homenajes sentidos, que conste. Yo sólo quiero decir que siento que me faltan desde este mismo momento sus palabras, sus giros temporales, el a veces, el ahora, el diferente, el domingo que se puso casi lunes... los alfileres líquidos... eso siento en mi alma... alfileres líquidos, fríos, hijos de la nostalgia pura, y todo esto sin explicación aparente.

Murió Ángel González, para mí la revelación de una forma de expresar ideas, emociones, vida, sentimientos, el más allá de cada elemento, el universo a través de un cristal, de una flor, de un libro, de un prado, una niñez, un llanto... el llanto que delata el hueco que queda. Insustituible, como muchos, pero como pocos.

No puedo resistirme a colocar uno de los poemas más impactantes, quizá de los más conocidos, pero como muestra, un botón, al que si añadimos la música y voz de PEdro Guerra, es imposible que a nadie deje indiferente:

Si yo fuese Dios
	y tuviese el secreto,
	haría
	un ser exacto a ti;
	lo probaría
	(a la manera de los panaderos
	cuando prueban el pan, es decir:
	con la boca),
	y si ese sabor fuese
	igual al tuyo, o sea
	tu mismo olor, y tu manera
	de sonreír,
	y de guardar silencio,
	y de estrechar mi mano estrictamente,
	y de besarnos sin hacernos daño
	-de esto sí estoy seguro: pongo
	tanta atención cuando te beso-;
	entonces,
	si yo fuese Dios,
	podría repetirte y repetirte,
	siempre la misma y siempre diferente,
	sin cansarme jamás del juego idéntico,
	sin desdeñar tampoco la que fuiste
	por la que ibas a ser dentro de nada;
	ya no sé si me explico, pero quiero
	aclarar si yo fuese
	Dios, haría
	lo posible por ser Ángel González
	para quererte tal como te quiero,
	para aguardar con calma
	a que te crees tú misma cada día,
	a que sorprendas todas las mañanas
	la luz recién nacida con tu propia
	luz, y corras
	la cortina impalpable que separa
	el sueño de la vida,
	resucitándome con tu palabra,
	Lázaro alegre,
	yo, mojado todavía
	de sombras y pereza,
	sorprendido y absorto
	en la contemplación de todo aquello
	que, en unión de mí mismo,
	recuperas y salvas, mueves, dejas
	abandonado cuando -luego- callas...
	(Escucho tu silencio.
	Oigo
	constelaciones: existes.
	Creo en ti.
	Eres.
	Me basta.)

Que descanse en paz Ángel Gonzalez, poeta del tiempo inquebrantable.

Foto: Ángel González en los carnavales de 1930.

En mi pensamiento hoy -aquel día-
hay olas de mar de diciembre,
frío, humedad pétrea de llanto...
El ocaso, al fondo,
ya ido de todo consuelo.

Apenas lleva con nosotros 4 meses. Cuando llegó estaba sucia, asustada, desnutrida... Por aquellos días publiqué un post hablando de la aventura que comenzaba con Tita, de las ganas que tenía de que saliera adelante, de que todo fuera bien... Las cosas han cambiado.

Tita tenía tiña. Y eso no es lo peor de todo, y lo de menos, al mimso tiempo, porque al fin y al cabo, y aunque suene muy mal, la tiña no deja de ser otra cosa que hongos, que se tratan, se secan y punto. Nos pegó la tiña, estuvimos más de un mes tratándonos -los tres- con pastillas, curando las heridas, y todo lo que eso conlleva. Hace unos días notamos en su barriguita un pequeño bulto al que no dimos importancia, y en apenas 10 días, estaba plagada. De nuevo visita al veterinario, y la noticia no puede ser más demoledora: tiene cáncer y el dato es claro; la rapidez con la que se propagan los bultos, toda la zona mamaria hinchada... pero ¿en una cría de menos de 4 meses? ¿Cómo es posible si el desarrollo hormonal no ha empezado? Según lo que hemos leído, el cáncer de mama en gatas es mortal en un 90% de los casos, y si el tumor es de más de 3 cm, apenas dan seis meses de vida. Impresionante. La recomendación veterinaria es no permitirle que llegue al sufrimiento. Normal, supongo. Nos han dicho que es un caso tan realmente asombroso que no se pueden creer que Tita tenga cáncer, y por ahora debemos esperar 10 días más para controlar el desarrollo de los bultos... si siguen creciendo, la cosa es clara. Si se detienen, aún hay esperanza.

Ahora está jugando con mis zapatillas, corriendo arriba y abajo, ronroneando en mis piernas, y me mira. Perpleja, seria, cariñosa.

Siempre en su manta azul de rayas, o subiéndose por cualquier parte. Sin lugar a dudas, Tita es especial.

Ahora, a esperar.